... e Deus criou o Cronista.

Neste Verão outonalmente primaveril às vezes sucede enroscar-me num sofá e pensar no estado do país. 

É por certo da pontinha de febre, dos espirros sucessivos com base alérgica (às manhãs, às alterações súbitas de temperatura e à cretinice institucionalizada), e quedo-me por tempos considerados infindos por quem partilha o casulo e tem outras prioridades maníaco-compulsivas, como seja limpar o pó, aspirar, sacudir e arejar tudo o que esteja à vista; adiante, que estas coisas deprimem-me.

Entre escritos ligeiros no Facebook, coisinhas de somenos pelos blogues e as crónicas dos meus incensados habituais, destaca-se, como quase sempre (o homem não é infalível, graças a Deus), o Alberto Gonçalves.

Comecei a lê-lo há anos, por sugestão do João Pereira Coutinho (outro filiado do empíreo), seu amigo pessoal de há muito (ou, nas risonhas palavras do Alberto: "a coisa mais parecida com um irmão"). 

Às vezes é apenas bem escrito (muito bem escrito, aliás), a maior parte delas, é simplesmente formidável.

Eu bem tento não ser parcial. Juro. Mas entre a sua bonomia, o seu espírito divertido, o inexcedível amor aos animais (que o fez adoptar uma meia dúzia de cães e cadelas encontrados na rua), a forma sublime como redige até as maiores banalidades (como uma inesquecível descrição de umas singelas gambas al ajillo) e o carinho com que sempre aturou as minhas  extravagâncias, tornaram-o especialíssimo. 

Nem existem adjectivos que traduzam quanto.